sábado, 18 de julio de 2009

TALLER DE POESIA DE LOS SABADOS 18.07.09






GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 23- 18/07/09




Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa.












Cuadro: Iniciacion. Carmen Salamanca

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN


Entre los reflejos, la turbia
costumbre de estrechar lazos,
recaudar pasiones, inflamando
voluntades vagabundas, perdidas
en el perfume de la libertad.

Ese falso retoñar de identidades,
amedrentadas en el último espigón,
trasporta las pupilas del destino
hacia contenidos iniciales,
marcas de ciudadanía y arraigo.

Ignoran, a ciencia cierta,
el replegar de la constancia,
entre símiles de nuestras manos,
embaucados hasta la saciedad
por rosas sin perfume.

En este estado, los mismos entresijos
repiten aberturas donde la mirada
oculta el bullir de la opinión.

La consiguiente entrega
mitiga entusiasmos a pie de tuerca,
urnas de insaciable apetito
y dudosa digestión,
vociferando, entre afiches:
¡Me chiflan las democracias!


Carmen Salamanca
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Cuadro: Las palabras de la locura.

AMOR ÚNICO

A mi madre

Había en tus ojos un negro azabache destellante,
cielo e infierno conjugados sobre una tierra fértil de bondades, de ruinas,
y allí nací entre canciones de infinito y sangre,
una verdadera avalancha disimulando mi torpeza,
ese supuesto caminante demorado a prueba de escollos y de encuentros.

Sujetaste en tus manos mi cuerpo sin tono, mi cuerpo equivocado,
mi cuerpo que abominaba la transformación de un llanto abierto, pleno de libertad, porque lo que quería era quedarse allí, en la tibieza de un latido.

Tu belleza anticipaba una justicia que inventamos para vivir de una manera diferente el amor,
una existencia simple con un nombre pegado a mis pequeños movimientos,
que buscaban abrirse en tu cintura,
collar estrafalario de asteroides, de estrellas que marcaban el abismo en el que tenía que arrojarme para ser digna muestra de nuestras semejanzas.

Fui fiel a tus contradicciones y quise atraparte, atarte,
pero cómo si eras tan rápida y cambiante, tan difícil contigo la armonía,
y tú que deseabas para mí otro destino en el que me metía para salir irreverente todo para ocultar que lo que quería era tenerte por entero.

Y así me fui creando, en lugares donde ya no querías seguirme,
fuera de tu reino al que miraba detrás del vidrio del tiempo
donde tu risa aparecía para darme validez,
palabras y crímenes distorsionando mi angustia,
mi pecaminosa manera de crecer.

Pero te presentía cerca, con tu belleza fuera de la ley,
con tu imperturbable manera de aparecer en todos mis exilios.
Noches de nieve derretida, agua salada sorbida por mis labios,
urgencias puestas en mi boca, oscuridades que nunca terminaría de alumbrar, desafío de soledades.

Después vino la vida y te moriste en mi ausencia,
en un viaje perdido para siempre entre recuerdos,
y mil veces pidieron mi cabeza y tu no estabas sino en mí,
callada, esperando verme salir de la manzana,
desmintiendo aquel programa de extinción,
transformada en el parásito usurpador de mi potencia, mi fuego eterno.

Ruidos del mar me traen a la orilla de tus versos,
te invento una vez más para contarte lo que nunca te dije,
ese secreto que nunca pronuncié: Siempre te amé,
te amé como a mi antepasado, pero también te amé como futuro.
Fuimos esa complicidad, mi primera ceniza, mi tierra última.

Norma Menassa

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Cuadro: La savia del verano. Miguel Menassa

ME CHIFLAN LAS DEMOCRACIAS

“¿Batallas? No. Pasiones…”
Mayakovsky

Democracia,
eres el canto de hombres libres
decidiendo su porvenir.
Pactos, trabajo para todos
y su descanso poblado de versos.

Democracia y poesía
van por el mundo de la mano.
Se besan y bailan desaforadamente.
Aman al hombre que palpita en palabras,
en las obras realizadas por sus palabras
que, a su vez, otras palabras traerán.

Con palabras se construyó la joven democracia.
Con sangre derramada las dictaduras.

El poeta,
loco sabio anticipó la democracia.
Dejó fluir las palabras entre sus manos de visionario
derramarse tumultuosas y justas
hacia el futuro.

¿Qué temen de ti, poesía,
Sino tu libertad?

Claire Deloupy
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Cuadro: Entredicho. Miguel Menassa

EL AMOR UNICO

Nunca tuve que volver para amarte.
Dime tú que has recorrido el mundo,
en qué consiste el placer de la dicha,
que acostumbra a dormitar
como pecho naciente en el sueño.

Sé que nunca conquistaré tu vuelo de ave,
porque tu corazón no pesa,
y una luminosa tarde hace audaz tu despedida.

¿ Sabes cómo besan las estrellas?
¿ Sientes mi rumor de luna sobre tu nuca ?
¿ Has recogido el beso de dos amantes vivos
una crisalida tarde?

La luz hiere tu iris con el ansia
combatiente de los mares
que se funden en la orilla,
estremeciéndose ante la seda remota
de tus vestido,
que se alborotan con mis caricias.

Del crepúsculo a vivir mas allá de tus montañas
donde el mar se confunde con el parpadeo de tus labios,
la oscuridad tiembla, pero la noche no llora.

Quieres despegarte, amor único,
fingiendo ser la azucena que se troncha por la desdicha,
como nieve negra que se derrite cuando besas.

Pero esta vez no habrá gemidos, ni crujir de dientes.
En vano, te revolverás entre mis brazos,
cuando la ardiente luna penetre tus entrañas
y el amor, ciña las lágrimas del río
que nunca fuiste.

Miguel Martínez Fondón
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Cuadro: La bella y sus fantasmas. Miguel Menassa

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN

El mundo exclama: ¡viva la democracia!
y los déspotas arrastran sus candados
y los candados sus bacterias muertas.
El proletario se sacrifica,
devorado por su pequeño infinito,
quiere ser el liberador ceñido de grilletes.
La clase media siempre cojeando,
a quien se muestra la abundancia
y los impuestos convierten
en fabulosos mendigos.

Y allí donde se siembra el cielo,
se sienta en su elegante sillón, el millonario,
para dar al mísero toda su miseria,
pan al que sonríe,
canas al que llora,
y lavan su esqueleto cada día,
con la mancha espantosa
del corazón cercenado,
por ambiciones desmedidas,
por amores mal aprendidos,
por riquezas resbalando entre barrancos de vicio y de locura.

Hacen la guerra en nombre de la paz,
tiranizan a los pueblos al grito de ¡libertad!
apagan la sed en fuego y sangre.

Hijos del mundo ¿a qué aguardáis para salir presos de la sombra
para unidos millones y millones ser un hombre entero,
una bandera que surque los caminos,
una esperanza del que espera,
una democracia sin paredes lastimosas?

Vicente Prada Gómez
===========================Cuadro: La cueva del saber. Miguel Menassa

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN
La democracias me chiflan, me gustan,
me llaman, me arrebatan,
me dicen que son cual dictaduras blandas,
sin embargo blandas no rima con dictaduras.
Como poderosos sultanes o cual reyes absolutos
no dejan crecer democracias diferentes,
no dejan crecer sin vigilancia.
Que no puedes vender lo que yo vendo
Que no puedes comprar lo que yo compro,
Que como no tienes barcos ni aperos de pesca,
el mar me tienes que alquilar.
¿Quién es aquel que intenta medir
la inmensidad del abismado ciudadano
cuyo potente arrojo se levanta cada día
renunciando a soñar?
¿Por qué no arrancarme de la mente
la idea de este amor que me devora?
¿Por qué no dulcificar la aurora
del nuevo amanecer que no llegará?
¿Nacida en democracia nunca la conoceré?
¿Nacida en dictadura he llegado a conocerla?
A pesar de esto y de aquello, o por eso,
las democracias me chiflan.

Amelia Díez Cuesta
===========================Cuadro: Nuestra Juventud. Miguel Menassa


ÚNICO AMOR

Sol de mi naturaleza.
Triste alucinación terrestre.
Invisible cosmos de secretos.
Eternidad olvidada, mundo sangriento.
No habrá más miedo y la voz nunca falla.
Fueron siglos fecundados por el aire contaminado.
Único amor que quiebras la memoria.
Construyo ocasiones para esperarte en el lugar verdadero,
y reir contigo, sin naufragio.
Inmensa pradera, nosotros.
Perfecta brújula marcando la dirección de los vientos.
Se fugan las palabras y reconozco esperarlas, simplemente,
para atropellar los pasos firmes hacia un destino desnudo.
Meditación de la magia,
resuenan tus verdades en esta vigilia.
No vuelve la montaña
y regreso por los inevitables
caminos que tú conoces.
Siempre te encuentro.

Lucía Serrano
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Cuadro: Señales de Madrid. Miguel Menassa

EL AMOR ÚNICO
A Norma Menassa
El amor único tiene voz de leña, labios de mujer y cuerpo de humo
crepita en la grupa, su crin salvaje de alegría, cual tormenta es
el dorso del ayer acariciando húmeda y cercana la nueva sonrisa.

Es ley: si el amor deja de sujeto su lugar de oración al predicado
el temblor no acontece y los aquelarres de la ficción confunden locura
con gramática y, no es el nosocomio academia de lenguas romances.

Cuando se dice amor, es plural la tersura del verso y los brazos
alcanzan la extensión del cuerpo boreal y susurra el viento cálido
del oasis lejano, cada soledad, frente al espejo volando desnudo.

La secuencia es una narración con cabellos del color de las
siete aleaciones, que de cobre custodia, la sabiduría saltando
cual catarata sobre los hombros esculpidos al sol de la ternura.

El amor único es flor diaria y efímero su declinar como diferente
la belleza que se alcanza en cada gesto al ser mirado por las estrellas
que pintamos, a la luz del diamante, bajo el pálido cuerpo amado.

Nada ofrece el que prueba, ni en pergamino alguno se dibuja el mapa
de la imposible conquista. Los barcos que llegaron, quemaron sus velas
para celebrar a la luz de esa hoguera, la única posibilidad: volver a caer.

Carlos Fernández
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Cuadro: Enamoramiento. Miguel Menassa

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN

Escucho sus golpes tras la puerta,
tarde o temprano acabarán por golpearme a mí misma.
El estruendo no acaba con las esperanzas.
Sé quién los dirige,
hace meses que viene a por mí.
Mis denuncias enfurecieron a la bestia.
No pude callar, hacerme la estúpida,
después de haber alcanzado el goce de la palabra.
De no saber pasé al no deber.
Acabarán por volverme loca.

Vienen a por mí.
Quieren encerrarme entre cuatro pareces
se silencio y olvido,
dominarme con drogas pasadas de moda
y pervertir hasta mi sexualidad.
La libertad ha de pagarse cara en este mundo,
los mudos viven en paz.
Pero yo, que quise abrir mi boca
a los cuatro vientos
no puedo renunciar al sabor de la verdad.

Los poderosos saben donde vivo
pero no saben donde residen mis versos
ni a dónde me hacen viajar.
Ni dictaduras ni democracias podrán.
La poesía no tiene dueño.


Helena Trujillo
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Cuadro: Cruces de lo oscuro. Miguel Menassa

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN

Me chiflan las democracias,
viva el gobierno del pueblo,
que si es gobierno no es pueblo
y si es pueblo no es gobierno.

¡Qué vivan las democracias!,
que cuando el poder es robo,
mejor si es en democracia,
con el apoyo de todos.

¡Qué vivan las democracias!
que imponen ideología;
y si no eres como ellos,
algunas bombas te tiran.

¡Qué vivan las democracias!,
porque son muy divertidas,
y me hace mucha gracia
que se vuelvan tiranías.

Qué vivan las democracias,
me dicen los periodistas,
y luego con libertad,
van y publican mentiras.

Qué viva la democracia,
se repite el magistrado,
Y luego le dice al pobre:
“usted robó: al juzgado”.

Qué viva la democracia,
se repite el magistrado,
Y luego dice del rico:
“si sólo pidió prestado”…

Me chiflan las democracias,
con sus raseros tan justos.
Si trabajaran “pa” el pueblo,
nos daríamos un gran susto.

Alejandra Menassa
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Cuadro: El cuerpo de la fertilidad

LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN


Son del pueblo su rumor perdido,
el refulgente brillo de un diamante olvidado,
la cobardía aferrada a la poderosa espada,
un adiós, que nunca se pudo puntuar.


Magdalena Salamanca
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Cuadro: Blanca extranjera mia. Miguel Menassa

AMOR ÚNICO

Pudiera parecer que los estragos del tiempo
son cualquier mariposa convertida en oruga,
cuando arrugas y pliegues se estremecen tersos
sobre los huesos ahítos de días y algarabía.

Como si el esbelto trazo de una muerte precisa
pudiera saciar la sed lujuriosa de un futuro incierto
y el verbo hiciera imposible el suceder de un amor único,
que colmara la ceguera de unos ojos abiertos al infinito.

Pilar Rojas


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Cuadro: Los Sanfermines. Olga de Lucia


LA DEMOCRACIA ME CHIFLA.

Ella, la longeva y arrogante,
la que se deja manipular, sin embargo,
bajo cualquier bandera,
la que se engalana de oropeles,
se arrodilla ante el Dios dinero.
Ella que se yergue sobre el consentimiento
y enarbola el estandarte de la libertad de expresión,
silencia lo que no conviene a los intereses del poder.
Gobierno del pueblo, para el pueblo y por el pueblo
sentenciaron en su nombre
pero, la mayoría del pueblo tiene hambre
padece la ignominia de las guerras,
es engañado por la prensa amarilla en general
y enmudecido por la inexistencia de la justicia.
Justicia dependiendo de la interpretación que el hombre,
de acuerdo a su ideología, quiera darle.
Democracia, un ideal. El hombre aun no sabe vivir en democracia
Cree que la libertad es hacer lo que le viene en gana.
Vive con sentimientos que aun recuerdan la horda primitiva.



Olga de Lucia










LAS DEMOCRACIAS ME CHIFLAN



Esto de la política es un espanto,


te dicen que votaron tres


cuando son tres millones,


que se aprueba por unanimidad


cuando fue por uno que no vino


que ganaron.



¿Política en democracia es otra política


o un nombre que se da a lo mismo


y se disfraza de otro para gobernar?



Me chifla esto de las democracias


que cada cuatro años nos hacen recordar


que el tiempo ha pasado y hay que cambiar.



Que cambie el portero dicen los señores


que cambien los ricos dice el que trabaja


con el sol a cuestas nadando en sudor.



De cambiar se trata porque somos muchos


y cuando unos lloran hay que equilibrar


que mamen un poco los que nada comen


que curren un rato los que no lo hicieron


que llegue la noche cuando muere el día


que el día se filtre como un ruiseñor


por los entresijos de la sombra negra


que viva la vida y muera el dolor.



Cruz González Cardeñosa




El video del taller:




sábado, 11 de julio de 2009

HOMENAJE A ALFREDO DI STEFANO EN SU 83 CUMPLEAÑOS. TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 11-07-09



GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 22- 11/07/09
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa


Dibujos de Miguel Menassa

UNO PARA TODOS, TODOS PARA UNO

Dedicado a Di Stefano
Ser una estrella y mantenerse,
reunir un sinnúmero de títulos
recordar atronadores vítores
que hablaban de la hazaña conseguida
que nunca enarboló en solitario.
Di Stefano a sus 83 años
sigue mostrando su pasión por el futbol,
su espíritu equilibrado, su filosofía de grupos,
su carisma de líder.

Olga de Lucia

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POEMA DEDICADO A ALFREDO DI STEFANO (Argentina, 1926)

Despeñado por el desfiladero de las letras
dispongo los límites del encuentro
y cuatro esquinas marcan un destino.

Un rostro redondo rebota sobre el césped de una vida.

Un blanco que no es la luna
ni el reflejo de su piel sobre la cancha,
trae la historia y deja una y otra vez
marcas sobre las vitrinas del club,
en los cines de Internet,
en páginas periodísticas y anecdóticas.

Jugador, entrenador, aventurero
que cruzó el océano para instalarse
en la ciudad deportiva de sus amores,
porque quién sino alguien que ama
aquello que hace puede permanecer.

Bastón en mano, sonrisa abierta,
amistades y juego acompañan su decir tranquilo,
ese deseo ardiente de que otros puedan disfrutar
de lo que tanto disfrutó él: el fútbol.

Cruz González Cardeñosa

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UNIDOS VENCEREMOS
A un hombre humano, Alfredo Di Stefano




Rubia saeta atravesando con alegría
las tarde de domingo
nunca fuiste solitario.
Cruzaste la vida
trabajando
cada centímetro del recorrido.
Ballet azul invades el espacio del tiempo.
Clamores atados a tus piernas aladas
respiraciones contenidas
ensanchan el aire.
Polvareda vibrante
miles de voces
corazones al acecho lanzan hacia ti
su dios,
aquel rumor.
Todos son tus pies.
Todos son tus piernas.
Todos son por unos instantes esta varonil bailarina
esquivando obstáculos para llegar a la meta.

Unidos venceremos,
fundidos en un clamor
en el deseo de llegar al fondo del vacio
al espasmo final.

Claire Deloupy


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A ALFREDO DI STÉFANO en su 83 cumpleaños



En Barracas tuvo padre su residencia porteña y a dos cuadras,
abuelo me llevara una tarde, que aún recuerdo, para que su nieto
entrenar viera a futbolistas de primera. Pero el arco fue la meta de mi mirada
y poco después el augurio escuché en la grada:
aún silba aquel tren al paso de “ la máquina” galopante delantera.

Quiso el balón que fuera, el primer destino, lejos de mi frontera y sin papeles
en tierra de cumbia donde todo valía el doble y para jugar bailando
tenía que ser como el hambre: hábil, preciso y rápido cual saeta de baile.
Por aquellos entonces, sabía hablar de frente y del verrés,
ya era feliz, casa y familia mantenía, el tango era un palo verde
y en un quiebro driblaba a cualquier fulano que camino del arco se pusiera.

Tuvo que ser la madre patria donde otro quilombo aprendiera,
entre merengues y culés, por mis derechos y mis pies se armó tal revuelo
que a punto estuve de volver sin parné, ni plata, ni guita ni frente marchita.
Pero desde niño, un poco a escondidas de la familia, leía poesía:
cuando mis ojos pasean por el “Martín Fierro”
algo fuerte en el pecho latía y más fácil alcanzaba portería.

Nunca pensé del balón ser profesional, y sin embargo ya lo ven,
hoy con bastón de mando presido el club donde jugué y un día
un libro dediqué a mi madre y a la pelota también: ¡gracias vieja!

Carlos Fernández

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A DI STEFANO


Podría haber dicho un tango:
te vio nacer la luna de barracas,
que en el XVII acogía el cuero
para verterlo sobre la ciudad:
ese cuero con el que se curten
en redondez perfecta,
como los senos de la amada,
los límpidos esféricos.

Estás entre los cuatro, los mejores del siglo;
cuatro pilares del edificio del deporte rey,
el que devora multitudes,
el que cosecha amor y desamor extremos,
el que hace conocer fragor de corazones.

Ella, la pelota, como la llamaban en
el primer río de plata en que nadaste,
te entregó su amor a manos llenas,
y tú le diste tu brillo y tu tesón,
porque cuando el dios del fútbol enarbolaba
su arco dorado y ensartaba en él
a la saeta, se anunciaba gol entre las gradas,

Tus piernas fueron oro y en los estadios
sembraron girasoles amarillos;
Y ahora, tus 83 años hacen
su estelar aparición en escena;
guerreros victoriosos en la batalla diaria de la vida,
y un corazón que no quiso morir
se arrebola en tu pecho,
y tu bastón, que mueves con la misma elegancia
que un balón y que sólo es dos letras diferente,
es una pica que te une al mundo, un garfio
que te ancla al calendario.
La certeza del trabajo realizado pulcramente,
se empoza en tu mirada
de 83 goles marcados con elegancia inigualable,
al cancerbero del destino.


Alejandra Menassa


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SAETA RUBIA




Recién terminada la Segunda Gran Guerra
debuta en el Gasómetro el pibe rubio.
De River a Huracán y de vuelta a River,
forjó sus comienzos la veloz saeta, por una sustitución,
y así, en el año 47 sacó a su equipo campeón.
Veintisiete tantos que no son tantos pero fueron un montón,
hicieron de Don Alfredo un conquistador.
Entre vítores y palmas, cual torero matador,
fue gritado en cada cancha por su afición:
“Aserrín, aserrán, cómo baila el alemán”
“Socorro, socorro, ahí viene la saeta con su propulsión a chorro”.
Siguiendo vocación, fue de Millonarios a España
donde consiguió su ilusión;
la real casa de los blancos, lo fichó.
Fueron once años de dulce merengue,
que impregnaron su aroma de por vida, a MERENGÓN.


Magdalena Salamanca


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HOMENAJE A ALFREDO DI STEFANO



Pateá pibe, muchacho triunfador,
rompiste zapatillas por los barrios
de Barracas, Parque Patricios y Flores.
Tu padre te regaló la primer pelota
y fuiste en la cancha el mejor protagonista.
Después todas tus hazañas viajaron
al otro lado del Atlántico.
Gritaba la tribuna desesperada
"aserrín, aserrán, como baila el alemán"
Te llamaban "estopita" por tus cabellos rizados
Qué rápida fue tu patada.
Vestigios de luz,
Polvo que levantó tu pelota,
Sueños en las pisadas
del prestigioso Huracán
¡Vamos globo a festejar su cumpleaños!
Quien tuviera en su sangre el
fervor de los hinchas.
Te fuiste de nuestro país Argentina
cuando yo tenía un año
y aún recuerdo tu nombre
sonando en las bocas conocidas
Tú eres el Quijote de plata.

Lucía Serrano


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CUMPLEAÑOS DE UN IDOLO


Seducido por el balón,
acabó seduciendo a millones de personas.
Llegó al cielo del fútbol y en él permanece,
mostrándonos la belleza de un juego
que apasiona a medio mundo.
Rodando, llegaste a varios equipos
donde dejaste tu huella inextinguible,
sello que aún brilla en el Real Madrid.
Di Stéfano, el día de tu cumpleaños,
celebramos que llegaras al fútbol
y nos deleitaras con tus goles,
y que hicieras del equipo blanco tu bandera.
Feliz cumpleaños ídolo de multitudes.
Lejos del brillo del oro y el lujo,
tu ejemplo muestra que el triunfo
no es llegar a lo más alto,
sino permanecer.


Por Helena Trujillo Luque

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POEMA A DI STÉFANO


Ruidosos altavoces, estruendo de gradas,
estallar de lejanos goles,
acompañan el sonido de tu nombre imborrable.

Entre papeles de trabajo y cafés,
y periódicos amargos, cabalgando en discusiones,
la saeta pasaba contagiando el fútbol,
sembrando en la discordia el juego.
Atronando sombríos municipios,
y en las ciudades el trasiego
descansaba para verte
envolver el campo con tu juego,
tocar el balón aliado,
seducir la portería contraría
que te recibía gustosa.
Acogia tus goles de incansable amante
y tu brindabas con copas de todo el mundo
celebrando
los frutos de aquel amor
que era el clamor
de un pueblo agradecido.


Kepa Ríos Alday


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A ALFREDO DI STEFANO

De cuerpo y alma nocturna,
miras al poniente con quietud
de mansa cúspide y extinguidos luceros,
como dos amantes que mueren bajo las delicias
de un dorado mundo.

Jubilado de cruz y espalda,
cargadas sombras de tierra firmemente pisada,
dulce vacío en tus botas que ahora duermen,
donde se esconde el cuerpo inerme,
de un espíritu con forma redonda,
abandonado fruto de un pasado glorioso.

Así es la noche con las esperanzas
cubiertas de amistad.

Cada día para ti es un vuelo.

Miguel Martínez


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ALFREDO DI STÉFANO


Era el fragor de los primeros pasos
y la leyenda en que se convirtió después.
Era la lujuria de sus movimientos
como dos huracanes contrarios
queriendo alcanzar los límites del campo.
Como guantes invencibles sus manos
quedaron amarradas en tres bandos.
Nacido en Buenos Aires un 4 de julio
cuando América comienza su independencia,
hizo de Argentina, Colombia y España sus tres amores,
y del Real Madrid un destino sin salida.
Como dos pergaminos conservados
así fue salvando su vida una y otra vez.
Humilde como el guerrero indemne
visionario como un poeta invicto
corsario impenitente de los labios
habla y escribe muchas veces.
Ha comenzado a cumplir 83 y sus ramas
y sus vetustas hojas entre dos milenios
siguen vigorosas y arden con la luz.

Amelia Díez Cuesta

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LA SAETA RUBIA
A Alfredo Di Stéfano en su 83 cumpleaños


Escuché decir que tus pasos sembraron sortilegios de juego,
que tu carrera incierta acertaba veloz
convirtiendo en estrategia la impávida galopada.

Tu nombre, de ortografía vacilante para mi labio austero y castellano
convoca por orden alfabético epítetos solemnes:
admirable, afanoso, bravío y hasta la zeta de zahorí
se alinean en partido homenaje a una saeta rubia.

No sé cuantos los años, ni sé cuantos elogios me propongo decirte,
solo sé que leyenda de una historia, te hiciste inmortal,
victorioso, ganaste por goleada, el partido a la muerte.

Pilar Rojas

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LA SAETA RUBIA


Tu cabeza no rechazó la soberanía del sol,
en ella lucía su fulgor.
No podías vivir en espacios tan pequeños y te desplazabas
en el juego libre de esa realidad donde el verde era el testigo de triunfos y derrotas. ]
Era una vida en miniatura que ofrecías al mundo para que éste le perdiera el rastro a la tragedia. ]
No había distorsión de los destinos, el ojo era a la bala, reavivando nuestros escasos momentos ]de aptitud en la velocidad de tus movimientos, que desafiaban cualquier imagen de realeza que pudiese rebajar tu poder. ]
El juego era tu dicha y lo demás quedaba como residuo de vergonzosos personajes llamados a desaparecer para siempre. ]
Vos tenías que permanecer como una alondra que quiere la inmensidad del aire y del espacio. ]
Yo no te conocía sino por boca de mi padre, cuando los domingos vivía apabullada
por la voz del relator que te nombraba con la insistencia con que se nombran a los héroes, ]
esta vez con la templanza de tu cuerpo que no buscaba ningún desgarramiento ]
sino que te transformabas en el ave que levanta los pies de la tierra]
y emprende vuelo hacia la luz.
Saeta rubia te llamaban, por tu velocidad y tus cabellos que salían de la gruta del sol ]
creando una amistad que inundaba los recintos donde los adormilados jugaban a las cartas ]
y gritaban tus goles, tus proezas.
Ayer te ví, te acompañaba un increíble bastón en tus desplazamientos, ]
Pero tu cabeza seguía moviendo las partículas de una belleza que llenaba el aire de hojas donde] el tiempo de tu vida rendía cuenta en el joven esbelto vestido de blanco que era uno más de tus escandalosos recursos. ]

Norma Menassa

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LA SAETA RUBIA

Y, sin querer,
empezaron a llamarte maestro.

Tú escuchabas,
libre de séquitos y rodeos,
y recordabas cuando, cada noche,
engarzadas lunas de cuero
traspasaban la red,
mágica, de tu mirada.

En silencio,
calibrabas el ritmo de tu afán,
la justa medida del honor
que se infiltraba, con firmeza,
entre tus pies y la victoria.

Fueron, aquellos pasos,
armazón de tu voz, germen
de las palabras que, hoy,
envuelven de gloria tu nombre
para gritar: ¡Felicidades, maestro!


Carmen Salamanca



Si quiere ver el video del taller puede pinchar aqui

sábado, 4 de julio de 2009

TALLER DE POESIA DE LOS SABADOS 04-07-09


GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 21- 04/07/09
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa




Cuadro: Transiciones oscilante. Stella Cino


DE RODILLAS TAMBIÉN SE LLEGA

Extraño incidente de desamor, todos queríamos ganar,
un grupo de alienados viviendo un transitorio escepticismo,
un desamor a aquel viajero que nos dejó cuidando sus negocios,
esa usina de estrellas apagadas de las que renaceríamos bebiéndonos su brillo.]
Lo cierto es que nadie dio la orden,
solo ese hombre plantado en su lugar y que otra vez pensó por todos.]
Sus palabras se repitieron hasta el mar y volvieron a señalar nuestro nacimiento equivocado.]

Todo fue prematuro,
no quisimos leernos en los libros que ninguno de nosotros había escrito todavía,]
vivíamos en la raíz del árbol,
no habíamos fundado aún la tierra en donde nos proponíamos nacer.]
Teníamos cuadernos llenos de caligrafías peligrosas,
había que llenarla de vientos, de hojas, de pies desnudos, de pan, de hormigas,]
de árbol, de diamante, de corazón enamorado.
Estábamos tan mal conformados que no pudimos aprender que las letras vienen sueltas,]
como la vida de los hombres,
que había que esperar el sobresalto,
el sacudón que nos separe de la tierra.
Una soberbia me invadía,
a ras del piso, casi sin existencia, yo quería dar un espectáculo sublime,]
escribir para millones de analfabetos arruinados y mudos,
ellos se excitarían con mis labios moviéndose y será memorable,]
solo me queda a mi la poca cosa,
el caer de rodillas frente al orden astral
y mostrar mi orgullo herido por la noble razón:
el poeta habla, el poeta sueña,
pero hundiendo sus manos en la tierra amasa tanto el pan como el poema.]


Norma Menassa

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Cuadro: La pasion de los arboles. Alejandra Menassa


CURA DE HUMILDAD

No era por nada, y era por todo,
sólo porque él le atribuía a ella el salvamento,
porque hasta entonces se venía ahogando en el mar de la evidencia
de portar un muerto entre las piernas
y él se repetía con certeza inconmovible,
o como para no olvidarlo nunca,
que eran las manos de ella,
las que habían cortado las cadenas
que ataban a ese animal enorme a la inacción y al tedio.]

Un día ella obró el milagro de aquél
humano gesto, él abandono una impotencia
de siglos, tan sólo para amarla,
para responder como correspondía a un hombre, a su deseo,]
y a ella, que sabía que con eso que él llamaba proeza
lo había colocado en la blanca palma de su mano,
ella, que sabía que podía cerrar el puño
y acabarlo si fuera menester,
se creció hasta las nubes apoyada
en la humildad de él como una escala.

Él fue perdiendo brillo,
no hablaba sino para halagarla;
Se dejó cambiar nombre y domicilio,
sólo para agradar a esa diosa inventada.
Fue abandonando amigos e intereses,
porque no eran los de ella: su estrella irrepetible.
Y ese hombre reducido a cenizas,
desterrado de su propia alma,
ese hombre sin destino,
más que el de hacer cómo que la amaba,
mientras crecía el odio como cuchillo
en su mirada;
mientras las renuncias se iban transformando
en deseos de venganza…
retornó a la impotencia, para negarle
lo que ella más deseaba.
Se mataba, pero en su muerte también ella moría.
Al final, casi polvo, un ataúd abierto lo llamaba,
dejó la humillación para los perros,
le dijo no a la moderna esclavitud,
y emprendió humanos caminos de libertad,
dotado ahora del don de la palabra.



Alejandra Menassa


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Cuadro: El infierno de Dante. Olga de Lucia




DE RODILLAS LLEGARÉ


Como caballo que sin saber, vuelve a la querencia,
Vivimos en un retorno permanente
al legendario lago cristalino
donde hundiera Narciso su soberbia.
¿Es obstinación lo que le acosa
y le arrincona sin piedad contra las cuerdas?
¿Es vanidad lo que detiene mi escritura
cuando ambiciona un poema nunca escrito?

Me humillo ante la grandeza de la letra
que fue conformando mis creencias.
cuelgo los sentimientos en la copa más alta de los árboles
y aquí sobrevolando el corazón oscuro de las cosas,
vagando sin saber,
como caballo que vuelve a su querencia,
me entrego a los sueños de los astros,
cantaran los ruiseñores,
será un coro como de siglos los que acunen mi llegada
a sus lares siempre nuevos.
De rodillas, sí, de rodillas, llegaré.

Será, una gran fiesta.

Olga de Lucia




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Cuadro: Poeta sin rumbo. Miguel Menassa



CURA DE HUMILDAD

Podría escribir un verso triste,
pero las argucias del corazón,
reclaman la batalla ganada
al lejano dolor de la traición.
Tu cuerpo venera la razón,
justa proeza de tus labios,
amiga de la noche, que paseas sin pudor
tu agonizante belleza de esclava
que ya no necesitas.
Párvula boca de horizontes lejanos,
saboreo el estertor de tu apasionada respiración
y siento el preámbulo de una representación,
donde acto primero y segundo unen nuestras manos,
al dardo leve de un destino ciego,
por donde el corazón resbala día a día.

Miguel Martínez




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Cuadro: El erizo. Magdalena Salamanca

DE RODILLAS PERO LLEGARÉ



No es la niña ni su sigilo
paz para los hombres,
no es el cómo o el cuándo
clave del ritual.

Es de la bestia, su templanza,
el apasionado ir de las horas;
eco para los sentidos que expanden,
humildes, otro amanecer.


Magdalena Salamanca

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Cuadro: Ruidos del miedo. Amelia Diez

DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ
Quieren acallar las voces del poema
los aullidos de la lejanía
los rictus de lo irremediable.
¿Por qué nadie calla cuando es necesario?
¿Por qué tanta igualdad sin diferencia?
He leído sin encontrar
he encontrado sin encontrarme,
he roto puertas y ventanas
sin entrar ni salir.
Dicen que teorizo
que mis versos son como lecciones
que nadie me entiende
que arrugo la nostalgia
entre cortinas de nada.
Que el viento no levanta las cejas
ni arremete contra las bocas
cuando el silencio habla.
Dicen que no reconozco las risas
que no distingo los llantos,
que mañana sólo la soledad
querrá sentarse a mi lado.

Como en esos arcaicos escombros
reside la turbidez multiforme,
así aunque de rodillas, llegaré
a la órbita del poema.
Amelia Díez


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Cuadro: Entre el cielo y la tierra. Miguel Menassa

DE RODILLAS PERO LLEGARÉ

De rodillas pero llegaré
aunque sea con los pies anochecidos
fugitiva de los labios en silencio,
enlazada al vals que suena lejano.

Perpetua en el amor y encadenada
decido, con los zapatos puestos,
que no quiero ni un solo muerto,
ni un muerto más que lloren mis mejillas.

Libre de toda culpa
empiezo el combate
y recorro el horizonte
deslizándome por su voz.

Dejo el cuerpo y voy caminando,
abandono toda locura sin piedad,
el día se viste al compás de lo amado.

Llegaré.


Mónica López Bordón






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Cuadro: Indio Gris. Miguel Menassa








DE RODILLAS PERO LLEGARÉ

Soy el guerrero a caballo
pegado a la muerte,
huyendo de un barco que se hunde
en los mares más íntimos.
Soy la arquitectura de un misterioso dolor, punzante,
balanceándose entre cantos
que agonizan en mi garganta.
Soy un prisionero de una búsqueda,
anterior al tiempo, deforme,
piedra cósmica,
pesados siglos que borbotean en mis sienes.
Soy la perdida flecha
que hiere el corazón del hombre
que sabe quién es.
Soy el desmesurado bárbaro
de caminos cargados de congojas,
también el temblor de la tierra,
y el eco de mi voz gritando:
¡de rodillas pero llegaré!

Vicente Prada Gómez








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Cuadro: Sueños de Coral. Carmen Salamanca








DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ

Cuando, resistiendo múltiples quebradas
en el reverso de la noche, vislumbro tu voz
enterrada en las cavernas del olvido,
el ritmo de mis huesos se tambalea.

Zarandeada por bocanadas de estupor,
recompongo el paisaje que alimenta mi estatura
mientras las hadas, al fin, agonizan
en brazos de algún secreto irresistible.

Depuesto el honor y la cadencia,
sólo queda reanudar el juego, y llegar
antes de que el horizonte caiga
bajo la escarcha de mi corazón.


Carmen Salamanca








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Cuadro: Amor de superficie. Miguel Menassa

DE RODILLAS PERO LLEGARÉ



"Hay toda la vida"
Apollinaire

Otra vez la noche sucede al día.
Otra vez el canto de las sirenas.
Es medianoche.
Ya asoma a los relojes el próximo día.
A caballo de estos tiempos
con terquedad,
desesperada
te busco, Poesía.
Y ya no soy más que ese anhelo
esos dedos inciertos
que teclean en la tela de la vida.
Un ardor por vivir
una desidia crónica
un reloj de arena entre las olas.
Te busco, Poesía
y hasta de rodillas te buscaré
si fuese preciso para encontrarte.
Te busco, llama de amor que lo quema todo,
fuego astral que no deja descansar al frío,
incansable caravana
para cruzar cualquier desierto.

Claire Deloupy




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Cuadro: A la vuelta de mi razon. Manuel Menassa




DE RODILLAS LLEGARÉ

Soy como el agua fría en los labios



y recuerdo el olor del jazmín


cuando en el atardecer persiste


un adiós definitivo.

De rodillas llegaré

cuna vacía de presagio tibio.

Llegaré como un temblor

de pájaro naciendo.



Manuel Menassa



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Cuadro: Para que algo nazca. Miguel Menassa.


DE RODILLAS PERO LLEGARÉ

Llegaré al confín de los labios futuros
que besan apasionada o tristemente
el tambor que el tiempo atruena
con su insistente voz.

De rodillas, montada en un camello de luz
o arrepentida arrastrando mis huesos
por la arena del mar o del desierto, llegaré.

Cruz González Cardeñosa




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Cuadro: Homenaje a Cesar Vallejo. Miguel Menassa

DE RODILLAS, PERO LLEGARÉ

Hundido, torpe, sumiso,
mi cabellera revuelta de desesperación.
Los golpes apenas arreciaban,
mi respiración sólo llegaba
a mantenerme con vida,
ningún aire de libertad.
Su tortura no tenía límites,
desde que descubrieron en mi celda
restos de arena, cincel y ansias de libertad.

Veinte años dan para mucho,
también para querer tocar
el cielo con mis manos,
abrazarme a mis hijos, una vez más.
Veinte años han pasado
como veinte siglos,
sobre mis viejos huesos,
torcidos de tanta humillación.
Más golpes, qué importa.
No podrán cegar esta agonía,
de volver a tocar tus labios, poesía.

Cortarán mis brazos,
arrancarán mi piel.
La luz de un solo verso
es suficiente para no morir todavía.


Helena Trujillo Luque




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Cuadro: Mujeres en el mar. Miguel Menassa

CURA DE HUMILDAD


Si te dijera que mi poder alcanza las abisales aguas,
que mis pasos hollaron el rostro de la luna,
no temas, la locura no anidó en mis palabras
convirtiendo en mentiras los abrojos del tiempo.

Me basta con los límites de un hombre,
para viajar más allá de las cumbres
para marcar lo imposible
al borde mismo de lo humano.

Pilar Rojas




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Cuadro: La cueva de Altamira. Carlos Fernandez

CURA DE HUMILDAD
Hace mucho que rondo las palabras
más pobres para hacer mi poesía.
(Germán Pardo García)

Nació inhóspito de geografía
las cuevas giraban sin nombre y la sangre
salpicaba la gruta como un sacrificio sin patíbulo
en presencia de iglesia y campanario unidos.

Entonces las cosas erraban y bajar era un valle
y escapar podía el humo, las piedras eran linde
y la espiga un talle humano salvaje
y un abrazo sincero sólo ofrecía el sepelio.

La pobreza adelantaba en el diccionario
a la podredumbre y los niños hurgaban
con sorpresa la llegada a caballo de la correspondencia
o el repique a fuego de la solidaridad.

Hoy todo es virtual, las orillas son márgenes
cualquier soberbia yace silenciosa en la sacramental
el lince en extinción ocupa portadas y
con la piel negra flotar es una quimera.

Carlos Fernández

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Cuadro: Cuando la mujer desea. Miguel Menassa

CURA DE HUMILDAD

No encuentres en la vida al verbo,
búscalo siempre.
No creas lo que ves, ni lo que oyes.
Ten atentos tus sentidos abiertos.
Dale oxígeno a todas tus esquinas.
Nunca seas inocente como los asesinos.
No cambies tu barca de madera,
por embarcaciones de última tecnología.
Anda siempre tu ruta, no te arrepientas.
Hay hombres hijo mío,
que vagan por el valle lujoso de sus sueños.
Nunca esperes a nadie,
que los amigos llegan,
serenos y distantes, mas ciertos, más amantes.
No estés triste, ni tampoco contento.
Cambia los años por el tiempo.
No preguntes, aguarda las respuestas.
Corta por las mañanas glicinas blancas,
que adornen nuestra mesa
Y después descansa.
Manso espera el alba.

Lucia Serrano